Мне кажется, что во многих людях сидит стереотип… или даже не так. Сидит установка, что писателем можно назвать любителя помечтать, полетать в облаках из магмы, детского капитана Воображения, который придумывает своих героев своего детского хрупкого мира. К чему я? Сейчас гениями называют создателей сюжетов, истории какой-то, да чтобы были развязки, связки, перевязки и прочая чепуха, от которой уже тошнит. Одна история волшебнее другой, но только волшебство заканчивается на первых десяти страницах, когда ты видишь, что идея есть, а ее реализация ограничивается пустым повествованием, в котором нет никакой глубины, никакой энергии. Дешевка. Охуительные истории я могу послушать от бомжей в трамвае, от побитых бедняг в травмпункте на заре, примерно, между пятью и шестью утра, когда солнце встает из-за холмов и начинает прогревать землю, после чего из-под лавочек и валунов у моря выползают неопохмельнутые лица, где лицо - сплошной рубец или волдырь ожоговый; такие истории я могу услышать от племянницы, что рассказывает свои сны и представления о юных деревьях. Все это не отменяет факт того, что истории могут быть и правда красивыми, вдохновляющими, однако это процесс придумывания, воображения, но не написания.