В старших классах школы у нас была учительница математики — вчерашняя студентка.

Можете сразу отставить свои грязные мысли — она была очень некрасивая, и разговор не о том.

Мы с моим тогдашним лучшим другом любили читать. Читали постоянно, в том числе на уроках. Учителя реагировали на это по-разному. Кому-то было всё равно, лишь бы сидели тихо, кто-то с этим боролся. Вот с математичкой был компромисс. В начале урока она выписывала на доске номера всех примеров и задач из учебника, которые класс должен был разобрать за эти 40 минут. Можно было не ждать остальных, решить наперёд и в оставшееся время заниматься чем хочешь. То есть читать свою книжку.

Хороший компромисс, нас устраивал.

Но, как в целом свойственно молодым девушкам, настроение нашей учительницы математики могло резко и непредсказуемо меняться. И, как в целом свойственно женщинам любого возраста, разозлившись на кого-то одного, она без лишних сомнений вымещала это на ком придётся.

Как-то раз она, будучи не в настроении, молча забрала у меня книжку посреди урока, потому что ее что-то не устроило. Уж не помню что. Села за свой стол, открыла, и стала читать сама.

В конце урока она, изображая строгого учителя, сказала мне, что вернет, когда дочитает.

Этой книгой был «Замок» Франца Кафки. Длиннющий тревожный роман, в котором главный герой как в болоте увязает в безуспешных попытках приступить к работе, которую приехал выполнять в маленькую деревню около замка. Но, что важно — недописанный роман. Обрывающийся едва ли не на середине предложения. Без какого-либо намека на развязку.

Я, покупавший себе книгу, об этом знал. Знал, что у Кафки вообще нет дописанных романов.

Учительница, ее одолжившая — нет.

Ее злость и возмущение неделю спустя были бесценны. Прошло 20 лет, я до сих пор смеюсь, когда вспоминаю.