Чудо-грузовик
Мы едем третий час по бесконечной узкой блочке. УАЗик «козлит» на каждом стыке, и я несколько раз прикусываю язык и щеку. Вокруг, сколько хватает глаз, пестрит летняя тундра. Я с интересом разглядываю разноцветную мелкую растительность, мягко подсвеченную закатным солнцем. Автомобиль ритмично подпрыгивает, монотонно гудит мотор, я клюю носом, бьюсь лбом о стекло и снова просыпаюсь.
— Мам, а волки есть? —отрываюсь от мутного стекла, и пейзаж за окном теряет детали и превращается в пурпурно-зеленую кашу.
— Есть, но в поселок не приходят, — отвечает мама, подавляя зевок.
— А кто приходит? — нащупываю дырку в обивке переднего сиденья и немедленно начинаю ковырять ее пальцем.
— Комары, — мама шлепает меня по руке, — сядь спокойно.
Впереди показался очередной встречный грузовик, и я вскочил на ноги. Мимо нас на приличной скорости пронесся самосвал без переднего колеса.
— Мам, как это?! — я изворачиваюсь, влезаю коленями на сиденье, провожаю взглядом чудо-грузовик.
— Не знаю, это тебе лучше дядю Женю спросить.
— А? — дядя Женя, наш водитель, сурового вида мужчина в камуфлированной спецовке и кожаной кепке, не проронивший ни слова с самого начала пути, поднимает глаза и смотрит на меня в зеркало, — а, это Татра, у нее на передке торсионы на двух полуосях, при недогрузе вот такой развал, — изображает огромными ладонями латинскую букву «V», не забывая придерживать локтем дергающуюся из стороны в сторону баранку, — вот у нее и получается такая развесовка, что может ехать без колеса.
Я молча сажусь, кладу руки на колени и продолжаю созерцать пейзаж.
— Чехи… — фыркает дядя Женя себе под нос и утыкается в дорогу.
Больше я вопросов не задаю.
В качестве эпилога, нашел пруф в Ютубе: