---Кроваво-черное пятно---

Чёт припёрло излить душу в виде поэзии... Не знаю подходит ли это, чтобы размещать подобное в подсайт "Почитать", но более подходящего места куда впердолить сие творение я не нашел.

Постарался вылить весь тот спектр эмоций и мыслей, что крутятся в голове, и заключить их хоть как-то в слова. Получилась какая-то помесь стилей и элементов стихов Бродского и Набокова, которые довольно сильно запали мне в душу. В стихотворениях у меня нулевой опыт, поэтому не судите строго. Надеюсь понравится, главное язык(или мозг) при прочтении не сломайте, а то читается довольно сложно, но ритм определенный вроде есть.

Кроваво-черное пятно, осталось бурым сгустком,
На бело-гладком поприще, создав кусок искусства.
Как холст, натянута вся жизнь моя, вокруг древесной рамки -
Дубовой, неподатливой и строгой, как офисные бланки.

И боль, как краска, оставила свой след на полотне
Холщовом, дешевле кожаного свертка, извне
Протертого асфальтом, и вновь заштопанный иголкой
Поверх заплатки, заплатанной куском футболки,
С зарплаты, заплаченной поверх оклада,
С отлаженного склада - хранилища забытых мечт.

Я словно в месте - забытом и убогом,
Напоминающем морг. И мне одиноко
Быть здесь, и обдумывать всё,
И ту самую смесь, что кипит в голове,
Идущую врозь, и вовне, и извне.

Вся моя жизнь - косая изба.
Кто знает, возможно такая судьба
У меня - быть одним. Одним - навсегда...
И кстати... судьба...

Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Я сидел у окна, а за ней - осина.
Любил я многих, но совсем не сильно.

Я сижу за столом, и жду дней грядущих,
Боюсь своей смерти, и борюсь с удушьем...
Быть может всё сон, и от сна проснуться
Мне стоит прежде, чем угробить душу.
Я сижу в темноте. И она (не) хуже
В комнате, чем темнота снаружи.

Я уже сбился, который день сурка -
Частная петля моего мирка.
Прошлым брошен на шею аркан шершавый,
Тоски и печали этой жизнью данной.

Вся жизнь моя - контаминация, то есть сбор всех
Идей и смыслов, религий и система тел,
Спряженных в глуби тем, там, в темноте
Спряженных тоже. И явственно до жути
Передо мной ударила из мути
Фонтана белоснежного струя -

Собранье жизни, смерти и их сути,
Сломав хребет всем смыслам, вопреки
Всем силам убеждений, будто двухтонная змея,
Своим хвостом создав удушье,
Невозможное для осознанья бытия -

Пустилась вить систему клеток связанных внутри,
Клеток, связанных внутри, клеток в едином стебле,
Проникнув в позвоночник, среди остатков света
Оформив продолженье в жизни, данной без ответа,
Оставила ту тень, что прожигала мне всё лето и
Мой кровавый штрих на белом полотне.