Но почему-то с каждым прослушиванием альбома из-под слоя шуток, критики новой волны рэпа, довольно ожидаемых политических высказываний всё сильнее сквозит поначалу необъяснимая меланхолия. Двигаясь по кругу, слушая альбом раз за разом, вдруг обнаруживаешь то, что автор и не пытался скрыть, равномерно рассыпав в каждом треке, о чем бы он ни был. Оксимирон больше не антагонист мира - он его продукт, яблоко от яблони. Красота и уродство внутри, то же самое снаружи. Новые рэперы примитивны и несерьезны, но старые осыпаются песком, а неотъемлемая серьезность рано или поздно неизбежно ставит их на колени. Ниша якобы не занята все эти годы, но не потому ли, что её пустота больше всего режет глаз самому автору? В конце концов Мирон приходит к простой мысли, которой так не хватало его творчеству, ведь наконец-то за всем этим становится виден живой болеющий человек: чтобы сформировать трезвую самооценку, надо себя разложить на составляющие и собрать заново. По пути Окс, как и полагается в поисках себя, ставит под вопрос всё - от показной маскулинности и отношений с родителями (Лифт) до собственных чувств (Чувствую) и корней своей якобы доброты (Тень). Заново учится любить своё тело. Кто бы мог подумать, что Оксимирону придётся учиться любить себя? С другой стороны, стоит ли удивляться, что человек, всю карьеру построивший на рассказах о собственной крутости, именно себя-то и не любит?
Комментарий недоступен
Комментарий недоступен
Привет ты написал фигню
Что сказать то хотел?