— Что курить… — проворчал он наконец, — мне оно не мешает, бросать-то… Тут давеча приключилось вот… не хотел говорить… Я же почему свой грузовик не выгонял? В июне поехал, как сейчас помню, в Троицкое. Бабку-то из напротив дома помнишь? Заплохело ей, сестра ее прибежала, плачет: вези, говорит, Палыч, в больницу. А то неровен час помрет Егоровна. Что делать – повёз. На одно сиденье уместились. Егоровна ёк — она так глаза и не открывала… Ну и вот. Отвез я их, в больнице оставил. Обратно еду — а темнота… Встречных почти нет.. Слышу — кто-то слева сигналит. Москвичонок, вроде; ну я вышел. А там – трое парней сидят. Ничего вроде такие, приличные с вида, — не из нашей, видать, деревни. Двое вышли: папаша, говорят, а как до Троицкого проехать, где свернуть надо? Я им — ребятки, я как раз оттуда еду. Так что вертайте, проехали вы его уже. Там указатель своротили недавно. Я им, значит, говорю, где свернуть – а они…
неплохая зарисовка, складно пишешь, живо.
Депрессивно, атмосферно. Однозначно плюс