Угол комнаты венчала старая кровать, было видно, что ей уже не один десяток лет. Она стояла у стены, скрипя под собственным весом, словно протестуя против нашего появления. На ней лежал только старый, затасканный временем матрас с огромным бурым пятном. Я старался не смотреть на него, но это было невозможно — пятно словно притягивало взгляд, вызывая в голове тревожные, липкие догадки. Мне захотелось поскорее перевернуть матрас, чтобы не видеть его и не думать о том, откуда оно там взялось.