Этому бы остаться в дневнике, но...

Подумала: плохой ведь стих.

Неструктурированный, диковатый.

Начинался как этакая «оппозиционная песнь» (но тоскливая, конечно, – как иначе, если в «заболоченном» «там» – мама, собака, сестра и надежды).

Потом внезапно добавилось любовной (?) лирики (хулирики, да).

Вышло... это.

Плохое, повторюсь. Но почему-то всё больше кажущееся хорошим. Ведь оно – про меня, из меня, для меня. А я вроде вполне так ничего.

* * *

день за днём оно приближалось

– и вот уже рядом.

но, пожалуйста, не смотри туда

не смотри туда

не смотри

пусть оно растекается ядом

дымящимся ядом

но пока оно рядом –

оно ещё не внутри

настоящая жизнь –

это что-то большое и злое

ты становишься взрослым

успешным

уставшим

пустым

все дороги открыты

покрыты табачной золою

не хватает свободы

и ясности

и красоты

не хватает тебя за рукав

за вихор

за бугор (бы)

дальше, дальше отсюда

без шансов без сборов без слёз

ничего кроме корочки хлеба

в полуистрёпанной торбе

лишь бы не было этих церквушек

и этих берёз

и портретов вождя

и знамён

и измен

перемены – это то, чем пресытились

наши сухие сердца

только полузабытые сны

да обитые войлоком стены

да тоскливая песня,

которой не будет конца

...потому что «конец» –

это тоже чуть-чуть про свободу,

«жили долго и счастливо,

по субботам пекли пироги»

* * *

набиваю карманы камнями

спускаюсь под воду

* * *

вот теперь – посмотри.

вот теперь – посмотри

и беги.